— Unde ai ajuns?
— În pat.
— În patul cui?
— Amuzant este că mă întrebi tocmai acum. Dar am să îți povestesc oricum,
pentru că ești persoana mea preferată.
Eram în tren, mă pierdusem printre gânduri. Mai aveam vreo două ore de
mers.
— L-am văzut deja. Poate am fost în același tren, dar în altă zi.
La următoarea stație urcă ea. Avea părul roșu, machiajul în stil gotic, la
fel și hainele ei, un piercing în ureche și multe bijuterii din argint.
Mi-am zis: „Uite, o altă fată care are nevoie de atenție și afecțiune.”
Din nefericire, atrăgea toate privirile, era ca un magnet. O vreme nici eu
nu m-am putut desprinde de imaginea ei.
Apoi am căzut iar pe gândurile care alergau în paralel cu trenul.
La următoarea stație a urcat un grup gălăgios de pensionari, genul acela
cum rar vezi, pornit pe aventură și glumă.
Ei au părut mai puțin impresionați de domnișoara gotică, iar ea, neavând
bilet cu loc, s-a ridicat buimacă și a început să caute un loc liber.
Atunci privirile ni s-au intersectat, i-am zâmbit, cum fac cu aproape toată lumea, ea m-a întrebat dacă locul de lângă mine este liber, iar eu, galant, ca de obicei, îi fac un semn ca la curtea regelui și îi spun:
— Vă rog.
Acum chiar a trebuit să-mi întorc privirea pe geam. Purta un parfum atât de
atrăgător, încât mă abțineam cu greu să nu o miros.
La un moment dat se aude foșnetul unei pagini întoarse. Evident, mă întorc
ca să identific sursa sunetului și atunci remarc că ea citea.
Când văd pe cineva citind în public, mereu îmi doresc să aflu titlul. Pare
o misiune imposibilă când cartea se află chiar lângă cotul meu.
Înciudat, încep să citesc și eu. Cred că am rămas fără cuvinte când mi-am dat seama că mai citisem acele rânduri, ba chiar am recunoscut stilul.
Oare nu intrasem în vorbă în urmă cu câteva zile cu acel cuplu din Israel
despre Eshkol Nevo și ea ma întrebase dacă citisem Kafka? Pe cuvânt dacă mai
știu cum s-a ajuns la întrebarea asta.
Știu doar că am răspuns că am citit o singură carte scrisă de el, romanul său celebru, dar am un lapsus legat de nume. Iar el a zis că, oricum, Kafka este deprimant. Eu am aprobat, îmbufnat că nu mi-am adus aminte numele.
Universul se întoarce și pune cartea chiar lângă mine. Cum aș fi putut să
nu o întreb?
Așa am ajuns să aflu că se numea Gabriele și avea 27 de ani. Știi vârsta
aceea la care, dacă încă nu ai copii, ai toată viața înainte să mai faci câteva
greșeli.
Tocmai ieșise dintr-o relație, intrase în alta, dar era greșită, iar acum era singură și se ducea să își spele sufletul în mare.
— Ți-am zis că sufăr de sindromul salvatorului?
— Da, cel puțin o dată.
Am sărit de la un subiect la altul, ne-am povestit atât de multe, încât
atunci când am ajuns în Constanța, nu am putut să o las să plece singură cu
Kafka. Am invitat-o la o ciocolată caldă. Restul este istorie.
— Nu zici nimic?
— ...

















